L’île 

Ce jour-là, je portais en moi la cendre d’un instant de grâce brûlé par une lointaine saison que je n’ai pas effacée. Elle était encore chaude et contenait le parfum du souvenir. La braise qui entretenait ce moment s’est éteinte un  soir alors que je longeais du regard le bras mort du fleuve à qui  j’étais venu confier les chuchotements de mon âme.

 Vers la fin du bras mort, il est  une île. On y vient pour semer des fragments de rêves, cueillir des bouquets aux senteurs de quiétude. Une île à l’abri des regards. On y accède par un sentier que prolonge un petit pont  de vieux bois dissimulé dans les taillis. Un petit pont en demi-lune fragile : faut l’enjamber les pieds nus.

Au cœur de l’île, un lac s’endort. Un lac nourri par les larmes des arbres et des étoiles  qui, une nuit, auraient pleurés en souvenir d’un vaincu venu de loin entendre une  légende.

C’est une île étrange qui évoque des jours suspendus par la nostalgie

Une île étrange qui fait palpiter le passé

Une île étrange qui veut mettre fin à l’Odyssée de ma mélancolie

 A l’approche de la nuit tombée, la senteur fluide de l’eau monte en moi comme montaient en moi les brûlures d’un chant lointain que transporte le vent d’équinoxe.

A la nuit tombée, une suavité évasive fait trembler mes paupières et couvre d’un léger manteau le mystère de l’île.

 Ce lieu est une œuvre ciselée par les saisons.

Protégée par une langueur retenue dans le silence, l’île, à la tombée de  la nuit, s’endort.

Elle dort d’un sommeil qui évoque l’absence, 

Elle dort protégée par les  murmures  de la digue,

Elle dort comme oubliée par le temps

La dernière

  À l’aube d’un temps au nom effacé, je suis venu par-dessus plaines et vallées chevauchant la première bise t’offrir, un sourire fragile composé dans ma solitude.

Sur le chemin, à travers la rosée, un air fluet venu du néant s’est posé sur mon  visage, abîmé par la ronde des saisons que je n’ai pas  vues passées.

Mon cœur alors a chanté la complainte de l’absence.

Je  suis venu vêtu de la grâce des jours de plénitude,

 t’offrir un bouquet  récolté en secret 

Je t ‘apporte la ultime feuille témoin de notre rencontre.

 Le temps a délayé sa couleur, il ne reste que son mutisme.